Хроника Южного Бостона...

1:54am: Хм... не здравствуй, давно забытый Нахтигалль....
как ты тут?

а мы пьем коктейлики и курим под дождь...
и, в сущности, у меня все хорошо...

да только мне, черт побери, все жизнь было нужно побольше, чем просто "все хорошо"...

уфрх...

9:58am: ... Вдох-выдох. Спокойно. Размеренно. Не дать дыханию сорваться в ритм бега - мелькающего, жаркого полета по неровному полу. Вдох - выдох. Главное - не думать о том, что спаленные легкие перетекают черной грязью, что болящие ноги отказываются переступать. Вдох-выдох. Размеренно. Четко. Спокойно.

- Запах старых машин - что-то совершенно отдельное. Кажется иногда, что со временем машина становится живою, мало того - ощущаешь ее характер, привычки, даже говоришь иногда, забывшись и поглаживая старую пыльную обивку сидений. Я провожу рукою по рулю и выжимаю потертую, тарахтящую педаль сцепления. Едем.
Во вторник город забит. Жестокое донецкое солнце мстит полированным крышам машин и выставленным локтям водителей, и я невольно приглядываюсь к коже, ожидая увидеть прожженые пятна. Голова откинута, тело пытается расслабится на неудобном сидении, сигарета лениво тлеет, запуская порции серого яда в привычные легкие. Смена закончена, сейчас забрать Витьку из школы - и можно выйти ближе к вечеру погонять в футбол с пацанами во дворе, или внять маминым просьбам и таки сьездить покрасить подоконники в ее старенькой выцветшей квартире, или попить с отцом пива, обсуждая последний матч Шахтер-Динамо. Обычный вечер... Бездумно нажимаю на пятачок зажигалки и вытаскиваю из пачки новую сигарету. Интересно, как там отец?

... Он почти успел, почти дошел до машины. Вой, визг, откуда то навалившиеся со всех сторон звуки - и над всем этим властный, с нотками паники рев сирены. В голове всплыла строчка старой песни: "Гудки тревожно загудели..." И сразу сотни человек побежали. А сквозь дурной рев пробился кричащий звук разлома.

- Далеко на востоке появляется ЗВУК. Неслышный - он заставляет все таки поворачиваться и вглядываться в горизонт, пытаясь бессмысленно разглядеть что-то... И разглядывает. Столб дыма. И пока мозг сопоставляет карту города с пониманием места пожара - давно уже все понявшее тело одним движением выворачивает руль вправо - и старенький форд, взревев ветхим движком, прыгает на встречную. Ну, как там в армии учили? Газ-тормоз-газ? Движения автоматические, и развернувшись на 180, машина летит в обратную сторону по Проспекту Победы к Автовокзалу, а оттуда - свернуть налево, на Ленина, а там уже недалеко... Быстро-быстро... Только бы без пробок... Только бы без пробок...

... Он ринулся через валящую толпу - и увидел, как с хрустом завертелся первый копр, а чуть позже - услышал сирену аварийного подьема. Остальные три копра стояли без движения. "Господи" - повторял про себя, "только бы разводчики не запаниковали и не улетели вверх, в клетях, одни, хоть бы дождались тех, кто сейчас бежит по узким забоям, спеша к клетям..."

- Половина машин города, протискиваясь, неслась к шахте. За полкилометра я бросил машину, забыв запереть, и побежал. Рядом со мной бежали сотни людей, бежали тяжело. Но бежали.
Горела шахта. Взрыв метана выжег кислород в забоях, повалил опоры - и сейчас забои проседали, навсегда закрывая под собою десятки людей.
И весь город бежал к шахте. Простоволосая женщина с посеревшим лицом, в старом ситцевом платье, босиком, бежала по горячему асфальту, срывая капельки из наполнившихся глаз.
И на лицах было одно - Надежда. Огромная. Бестолковая. И живая.

... Он вскочил в клеть-вторушку и дернул желто-черный рычаг спуска. Пошел, разматываясь, трос. Рывком двинув указатель на "Горизонт 850", он привалился к стене и протянул руку к аварийному ящику. Щелчок - и оттуда вывалилось несколько кислородных масок. Он стал натягивать одну на голову, остальные - стягивать ремнем. По забою нужно было пробежать почти 400 метров. Он не знал, зачем он бежит. Он не знал, живы ли еще люди. Но он спускался к тем, с кем рядом провел целую жизнь, рубая уголь сначала отбойниками, потом - комбайном, а потом, став начальником смены, раздавая наряды... Со многими он дружил семьями, в Донбассе по другому не умеют, многих знал с детства... И теперь он бежал к ним.

- Навстречу - Виталий Иванович, папин друг и сокурсник. Только успеваю крикнуть "Отец" - и усталый мужик машет рукою в сторону копров. И вот тогда я начинаю бежать по настоящему. Отец в шахте.

... Вдох-выдох. Спокойно. Размеренно. Не дать дыханию сорваться в ритм бега - мелькающего, жаркого полета по неровному полу. Вдох - выдох. Здесь нет газа, но кислорода тоже нет - и легкие втягивают пыльный воздух из баллона, а в руках - связка масок и багор. Вдох-выдох. Вдох... Только бы успеть.

- Он просто не успел услышать треск крепежных балок, не успел даже остановиться, он бежал через осыпающийся забой к тридцати людям, которые были уже мертвы, он тащил в руках бассмысленный и жалкий против тысяч тонн камня багор. Он ничего не успел понять, когда земля вздохнула. Тяжело. Натужно. И серые глыбы породы опустились.
Выше его почти на километр пробивался сквозь толпу его сын. Пробивался, чтоб через несколько часов, уже вместе со спасателями, найти 16-й забой, наглухо заваленный обвалом.
Выла сирена. Город бежал. В городе еще оставалась Надежда. Страшная. Живая. Слепая.

P.S. Ежегодно в шахтах и горных выработках Донбасса и Кривбасса погибает более двухсот горняков. И звук аварийной сирены, будящий весь город, и отчаянные глаза бабушки, и топот ног по лестницам навсегда живут в моей недолгой памяти.

Как и Надежда. Слепая живая Надежда.

12:28pm: Зачем то полез туда, где меня не ждут сооовсем... в ЛЖ Ксюши. Почитал...
Будь здорова...

И - здравствуй, серый журнал Южного Бостона.

11:23pm: Люди добрые, сами мы не местные!...
... люди местные, сами мы не добрые... ;)

А на самом деле добрые, смешные и поющие ;)

В эту пятницу, 22.04.2005 от Рождества Христова - очередная, вставшая в традицию выездная сессия "Цыганей и Медведей"!
Как обычно, состав основных учередителей неизменен:
- Наташа (ЛЖ-юзер myrules) - рост средний, волосы короткие рыжие, лицо умное, но в меру, характер общительный, гитара, вокал.
- Щурикк (ЛЖ-юзер steff-fr)- рост средний, волосы короткие шатенистые, лицо веселое и небритое, характер оптимистичный, гитара, МНОГО вокала.
- Я (ЛЖ-юзер _martin_brest, die_nachtigall, svaarg, yanush) - рост средний, фигура расплывчатая, волосы черные, лицо круглое, характер в наличии, гитара.

Ждем вас... всех, как и всегда. Приходите, мы будем Вам рады.

Место проведения "Цыганей и Медведей" - Старый Ботанический Сад, тот, что возле метро "Университет", где-то в центре сада. Мы будем там с 19-00, ну а вы - как захотите ;)

Приходите... старые и новые люди.
Мы вам рады.

Мой телефон все тот же - +38-097-905-45-49

1:57am: Цыгане и Медведи!
Свершилось! – ровно в эту пятницу, 8-го апреля 2005 года, мы наконец-то выходим в парк! Начиная с 19-00 мы сидим в Отрадненском парке (как найти – см. ниже), общаемся, пьем пиво, радуемся почти наступившей весне, и самое главное – поем. Поем много и часто, чужие песни и немножко своих. Все это наше предприятие получает ставшее традиционным название «Цыгане и Медведи».
Состав участников на данный момент:
- Наташа (myrules) – гитара, вокал, веселое общение.
- Кайен (nekto_is) – вокал, креатифф, хорошее настроение и куча шуток.
- Шурик (Стефф) – гитара, губная гармошка, МНОГО ВОКАЛА, и всегда ХОРОШЕЕ НАСТРОЕНИЕ
- ну и я (die_nachtigall, _martin_brest) – гитара, вокал, кепка.

К данному действу ;) приглашаются ВСЕ желающие. Те, кто хочет пообщаться, посидеть в приятной компании, просто послушать кучу песен под две (или больше) гитары, или просто попить пива (вотки/вина/коньяку/джина/бананового сока) после рабочей недели. В общем – приглашаем всех: старых и новых друзей, старых и новых врагов, да просто людей, которые… которые хотят. Приходите, мы будем рады ;) (По поводу столь занимательного события завтра собираемся идти покупать новые струны для гитары ;))

Как найти парк и нас в парке? Очень просто. Маленький парк с трехугольным прудом посередине расположен в квадрате улиц: Борщаговская – Гарматная - И.Лепсе - Василенко, окружен со всех сторон домами и дворами. Зачем забрались в такую даль? Да в центре гораздо больше народу, а там – уютно и прикольно. Ехать: до м. Политехнический Институт, там на маршрутку № 442, ехать «До Поликлиники на Гарматной» (5 мин), слева от поликлиники – дорога, ведущая вдоль парка. Как найти нас в парке? Да просто прислушайтесь, мы громко поем обычно ;) Можно через скоростной трамвай, остановка «Гарматная», там вверх по Гарматной 200 м – и опять эта поликлиника. Можно от м. Шуляффка – маршрутка №2К на той стороне пр. Победы, которая ближе к Индустриальному мосту, ехать до остановки «ДК Росток», а там мимо ЗАГСа углубиться во дворы – и через 100 метров парк, а парке мы ;)

На всякий случай – мой телефон +38-097-905-45-49

Ждем всех, абсолютно всех. С весною вас!

4:26pm: те кого обидел извините пожалуйста
извините

3:40pm: Просто зарисовка... Из того, чем я сейчас...
Иду один. С неба капает... Размытый тротуар, размытые дороги, размытые дома, размытые люди, размытое зрение... Все - в темных тонах... И слава Богу, что нет солнца... Оно умерло, задохнулось ядовитым туманом, смешанным со смогом, и забыло дорогу в этот город...
... Я разучился ходить в толпе... Спины, плечи больно толкают, приходится продираться, отпихиваться... Того упоительно-легкого скольжения почему-то не получается...
... Иду один. Совсем один, куда бы ни пошел, что бы ни сделал. Один. Слишком мало... Или много? А может, не много и не мало, а просто - достаточно? Капелька капает с волос на очки - слепая дорожка пролегает через внешний мир, разделяя его на две половинки, быстро, росчерком, ударом. Капелька пролетает, за ней вторая, третья, десятая... и вот мир уже разбит на кусочки, и каждая стремится мне что-то показать, но вместе картинка не складывается - проклятые мокрые дорожки расщепляют ее на сотни кусочков...
... Иду один. Так было когда-то... Или не было? Не помню. Наверное не было... Камешек катится по мокрой дороге, ускользая, едва уворачиваясь от резиновых копыт машин, толкаясь в жарко-влажной тесноте метро. Камешек, от которого отлетают кусочки... и внутри - что-то холодное крепко-крепко сжалось, закрутило, будто судорога, сжалось и не хочет, не может расслабиться... То, что гонит дальше и дельше идти, то, что не дает спать, то, что так гулко и громко стучит, когда закрываешь глаза... Пылают руки и ноги, раскаленными мехами движутся внутри легкие, горячий лоб десятый раз за день остужается снегом... Странно это - снаружи жарко, а внутри - ледяной холод...
... Качусь один... Скольжу по наклонной в черно-зеленый вопль пустоты. Нет, не пустоты. Там, внизу, уже близко-близко - что-то черно-противное, что-то плохое, и я тру глаза, силясь рассмотреть его, но ни черта не видно, и лоб пылает, и внутри холодом все туже и туже сжимается комок...

Помоги, Господи. Каждый за себя - и один Бог за всех.

Иду один.

1:42pm: Спишь и слышишь голоса, звуки, запахи... Знакомые, родные, милые...
Шорох одеяла по коже, кипение чайника или шум стиральной машины, мерцание смешного светильника из тоненьких прозрачных веревочек - красный-оранжевый-синий, красный-оранжевый-синий... Ворох одежды на гладильной доске, даже писк синенького будильника, похожего на каплю... лучик сквозь циновки на окнах...

А потом просыпаешься - а всего этого нет...

3:06pm: ... Очень долго не писал белым стихом... Вот начал...

Дню посвящается - суровая правда жизни о древних богах и героях. Основана на реальных событиях.

Прошу любить и жаловать: ( Троя. Часть 1. )

8:33pm: ... Что-то я стал слишком много писать...
Глаза на мир - шире, шире!
Печатать шаг, не бояться!
Всего лишь игра в мире,
В котором нельзя играться.

Янтарь на песке стынет,
Под ворохом слов - больно…
Вставай, ну вставай, в клине
Лететь нужно добровольно.

Равнение вверх! В гору!
На небе - утеха мукам!
Какого же черта в нору
Ползу с поминальным стуком?

В болоте гнилом, топком,
В огромной немой трясине,
Тону каждый день, громко
Захлебываясь в тине.

Могу ведь доплыть - только…
…Ты хрипло со свистом дышишь…
Пусть это все без толку -
Только тянись, слышишь?…


В бурлящем котле - драться…
В степи - ковылем с пылью…
Печатать шаг! Не бояться!
Глаза-угли - шире, шире!!!

8:04pm: Посвящается ушедшему другу.
Который раз линчую мозг -
Закрыт канал наверх.
Вокруг меня - Ущелье Гроз,
И я один из всех.

И, соскочив с удобных нарт,
Зимую подо льдом.
Без компаса и точных карт
Ища замерзший дом.

Прилипли руки к словарю
Для разговора с ней
Ругаюсь, плачу, говорю,
Бешусь, как сто чертей.

Иду, бегу, с разгона вверх,
И в ветре, на крыле -
Союзный истребитель вех
Летит в кошмарном сне.

За лобовым - венец основ
По небу пропылил.
И в баках - литры скучных слов
И фюзеляж прогнил…

И по приборам в темноте
Идет - летит, таясь,
Тяжелый планер в высоте,
С попыткой не упасть.

А где-то в мареве огней,
С диагнозом "Готов",
Блестит ланцет в руке твоей
Как сотня огоньков.

А корпус в зареве утра
Найдет Ущелье Гроз.
И в пыль развалится мечта,
Решив немой вопрос.

...

7:03pm: Вот пишется же такое...
Кто поймет, о чем писал - с меня пиво...


Звонко стукает в уши золото,
Ультразнание, суперпринципы.
Просто пиздит своим молотом,
Проломив доспех.

Типа правильно, мозгом принято,
Как из бронзы литой высится
Исполин из площадной мимики
Из соборных вех.

Только нахуй такое здание,
Только нахуй потуги рьяные,
Суперпринципов, ультразнания
И простых утех.

Если восемь лет - это просто вздох?
Из полета сквозь ночь под фарами.
Если просто миг, когда ты замолк
И забыл про всех.

Полсекунды ночь - и холодный день.
День из день летит, месяц в год - и так…
А на самом дне - неживая тень.
Просто тень помех.

3:56pm: Дождь
В Киеве дождь
Настоение - дождь...
Классно...

Все...
Ушел за мечтой...
Вдруг да и получится...

Счастливо...
Спасибо за утро...

5:03pm: "...Мне, как нищему, остались только мечты. Я расстелил свои мечты перед твоими ногами. Ступай помягче. Ведь ты идешь по моим мечтам." (с)

2:31pm: Чисто конкретно про смысл жизни. Банальщину пишу, обидно, но ведь пишется...
… И для чего, и зачем
Взлеты, рывки, перевалы,
Сотни красивых поэм,
Тысячи свежих завалов?

Смысл, в чем смыл, а? В чем?
В модных моральных терзаньях?
В сотнях разбитых бичом,
Тысячах воспоминаний?

В желтом рассвете окна,
В шлепанцах на босу ногу,
В глянце дверного стекла,
Вверх – обращение к Богу:

«Господи, как же, ну как?
Что же ты делаешь, Боже?
Где я? Зачем все не так?»
Да он ответить не сможет…

Ну тогда к дьяволу: «Вот!
Ты типа прав был, сижу…
Дальше то что? Душу в гнет?
Ну так давай, подпишу…»

И – снова тихо. Убил
Душу бы, здорово, звонко!
Да не нужна, видно, им
Жалкая эта душонка…

Ну, и где гуру? Сэнсэй?
Где тот, что знает, как можно?
Что, нету книжки из тем,
Где все расписано точно?

Значит – живем как живем?
Бегаем, любим занятно?
Ну, а тут смысл-то в чем?
Видно – ни в чем.
Ну и ладно…

2:06pm: ................

5:27pm: ... Я никогда не думал, что умею писать про любовь... Да, примитивно, я понимаю... Понимаю, что почти любой писал стихи о любви, и все они примерно одного плана... Но - вот и я написал...

Выйти в сторону. Хлопнуть дверцей.
Плюнуть пробкой в открытый бак.
«Я люблю тебя..» - быстрым скерцо,
«Но вернуть боюсь» - шепот в такт.

Завернуть и растаять дымкой,
Легкой нотой с весной на «ты»,
Выпей, пей меня, я твой длинный,
Самый жадный глоток воды.

Слабой вязью в экране строчки,
Стук желаний двоих людей,
Разделенных почти до точки…
… Ты не думай, ты просто пей.

Просто вдруг наклонись обратно
К тонкой струйке между камней,
И она вся твоя, не жалко…
… Ты не думай, ты просто пей…

Да, я знаю, что было больно,
Только верь - будет легче, верь.
Просто выпей меня невольно…
… Ты не слушай, ты просто пей!!!

Я уверен, я точно знаю -
Не разбилось, не точка здесь.
Запятая. Начнем сначала.
Ну, привет. Я весь твой, я весь…

И так долго смотреть на трубку…
И в любой узнавать тебя –
Очень больно. Ужасно. Жутко.
Но - я выдержу, просто я…

Я люблю тебя. Светлой ночью,
Среди вороха стылых дней –
Я люблю тебя. Очень-очень.
Только пей меня. Только пей.


14 декабря 2004 г.

8:59pm: Черт... Сам от себя такого не ожидал... Совершенно не в моем стиле... Но вот - родилось... Судите сами...

… Кто-то вспылит, кто-то вздрогнет,
Кто-то выбросит в проем
Чьи-то судьбы, чьи-то ноты,
Чей-то узел, чей-то стон.

И – поехали, поплыли,
Полетели, понеслись…
Слово, взгляд не потеплели,
Стылой корочкой взялись.

Хлопнуть дверью, бросить словом,
Залепить со всей души,
Зацепить, захлопнуть, вздрогнуть
И – привет. Теперь одни…

Гордо, бля, до безобразья,
Смело, бля, со всех сторон
Я шагаю по ненастью,
Я – критерий, я – закон!

А она… А ей – пусть хуже!
Пусть ей тоже будет так!
Отомстить из грязной лужи,
Плюнуть, кинуть, растоптать…

И – вперед! И я – свободен!
Метров двести гордых спин,
Ясных взглядов непорочных,
Незатейливых картин…

И – итог. Финальный вывод.
Я ведь прав, я прав, без рифм!
Только что-то стынет в жилах,
И какой-то рваный ритм…

Тихо в недрах хрустнет ветка,
Что-то выметется вон…
Где-то лопнет статуэтка,
Как-то вдруг прорвется стон…

И – навалится, накроет,
Налетит, захочет бить,
Бросит в рожу: «Ты же болен,
Коль умеешь ТАК любить…

ТАК способен, ТАК ты хочешь?
Любишь? ТАК!? В ее слезах?
В боли? В крике? В мерзкой ночи,
Всей, испорченной за так…»

Я пойму, я вспомню, встану,
Я вернусь, я тут, я с ней!
Только вот поздней, чем надо.
На минуту, но поздней…

А поздней хоть на минуту –
Значит позже на века…
Кто-то вспылит, кто-то сдует,
Кто-то скажет: «Ну, пока…»

2:08pm: ... Ну просто день сегодня такой, наверное... По традиции посвящать каждую графоманистую потугу кому-то - это посвящаю... опять Тане (miss_print):

Это сказка, просто сказка, милый,
Сказочная критика в картинках.
Видишь – на экране светло-синий
Бог беснуется в своей ошибке?

Это фильм, кино про дождь и ветер,
Иллюстрация немого бала.
Слышишь – стерео молчит, как сердце,
В тишине ночного кинозала?

Это… крики? Вопли? Просьбы? Стоны?
Или просто где-то тухнет лампа
В сотню ватт, перегорев об кроны
Рощи, спешно залитой напалмом.

Или… это плач ребенка. В свете
Ночника, накрытого сафьяном.
В кулачки ручонки и – неслышно
Всхлипывания под одеялом.

Это счастье с серыми глазами
Или горечь с тем же цветом иня.
Это жизнь с поблекшими цветами.
Нет. Это всего лишь сказка, милый.

9:34pm: "... Хочется познакомиться с интересным хорошим человеком и переспать с ним... ;)))))" (с) - медсестра Маша, девочка 19 лет, смотрит кино "Чего хотят женщины", мешая мне сидеть в Инете. Здравствуй, больничка, здравствуй, стационар...

Итак, по порядку...
Виталий Максимович, лечащий врач - смешной молодой и чернявый толстый дядька, напоминает мне чем то самого себя, наверное нагловато-загнанным выражением глаз. Шутки - только смущенно-пошлые, но - никакого фирменного клизменно-врачебного черного юмора, а это подкупает... Халат на пару-тройку размеров больше как неудачная попытка скрыть живот, при виде моей фигуры расплывается в довольной улыбке - теперь на всю клинику нас двое таких уродцев...
Протопина Анна Васильевна, старшая медстестра - молода, высока, холодно-красива. Хочется произносить ее фамилию на как обычно - ПротОпина, а с ударением на последний слог, на дворянский манер - ПротопинА. Глядя, как тихо стукают по ковру ее коричневые каблики, поневоле вспоминаются сексуальные фантазии раннего возраста - очки, строгая юбка, и т.д... Хоррроша и строга, чертовка... Нужно выучить пару стихотворений Ахматовой... ;)
Маша. Ооооо. Русая девочка с фигурой ребенка, порывистая, чистая, смущенная и хохочущая. С такою рядом чувствую себя грустным старпером с прокуренными легкими. Ее хочется обнять, потрепать по голове, покидаться подушками, как в пионерлагере, в конце концов просто носить ей каждый день мороженое... что я, собственно, сегодня и сделал, сэкономив на маршрутке... За одну улыбку будет хоть всю ночь сидеть и болтать - я близок с ней по возрасту, в основном здесь богатые жирные дядьки. Принесла мне кофе из буфета и очень огорчилась, когда я ляпнул, что не люблю кофе... Заочно поступает в медицинский - клиника оплатит ей обучение, а значит, что я плачу деньги не зря...
Александр Федорович - сосед по палате. Стар, щеголеват, богат и смущенно-ироничен. Росту - верста коломенская, волосы седые, брови черные, а голос... Низкий бархатно-вибрирующий баритон, эдакий Шон Коннери, смешанный с Синатрой. Кажется мне придется учиться играть в шахматы - больше всего АФ любит шахматы и футбол... Болен жутко - ночью не спит, стонет, часто выходит гулять. Бросивший курильщик, о чем страшно жалеет.
Есть еще пара личностей, вроде поварихи и Григория Павловича Смолехина, дворника/уборщика/сантехника/электрика и т.п., но о них - позже...

Да, и еще, конечно, Славик - верная надежда и опора, молчаливый и сдержанный, слушающий в машине "Радио-Шансон", а в свободное время читающий Ларошфуко...

Все, пора вернуть Маше ее кино и сидеть дальше за стойкой дежурного администратора, болтая с охранником за футбол...

3:36pm: ...
Привет, воскресенье, и маленький монитор сетевого стриптиза, смеси наиганной пафосной боли и утрированной выпяченной радости...

Что-то кому-то интересно? Докладаю...

С родителями вопрос решился. Естественно, как обычно. На фразу "Мам, у меня почка воспаленная правая задняя" услышал "Вот если бы ты правильно..., и вообще ты даже обувь не моешь... " и т.д., и т.п. Продолжать не стал, пошел мыть обувь. Также в очередной раз получил отказ от дома и напутствие в дальнейшую жизнь... А посему - здравствуй, мир... не хочешь приютить у себя маленького и толстого меня?
"Мне нееегде жить, и я хочуу, что маааклер твой уголок на два попроще разменяааал..." (с) Шуфутинский, если не ошибаюсь... Это я к тому, что ежели кто-то из оставшихся со мною (низкий вам поклон, ребята...) или не оставшихся со мною (и вам спасибо) хочет меня взять пожить к себе, то буду очень благодарен... Да, и еще не буду препятствовать, ежели подарите 2850 уев на курс лечения практически всех моих болячек... хе-хе... Не выпрашиваю, но - скрыто вопрошаю...
Но это так, лирика...
Жизнь интересна и удивительна... хехе...
Очень хочется писать...

Муррррк...
Да, и напоследок - два отрывка из любимого "Черепа в небесах" Ника Перумова, два отрывка, разделенные половиною книги...

"— Я в тебя влюбилась. Просто влюбилась, с первого взгляда, как в книжках, как в сказках... — она уткнулась мне в плечо. — А любить — это идти за тем, кого любишь. Ничего не требуя в ответ, даже просто внимания. Любовь не выпросишь, не заслужишь. Но я верю, что, если кого-то любить, твоё к тебе вернётся. Отразится, преломится, зажжёт свой огонь. Ничего не говори. Просто пообещай, что будешь со мной. И тогда... скажешь под танк с гранатой кинуться — кинусь, не помешкаю.
Никогда не видел ни у кого из женщин таких глаз. Про такие глаза говорят, что они «лучатся». У Гилви они не лучились, они ярко и яростно блестели, хотя кто-то возразил бы мне, что это всего лишь проступившие слёзы, элементарная физиологическая реакция."

"«Рус... уже почти всё. Сейчас я... растворюсь окончательно. Это не больно, только очень страшно. Видеть, как отпадают твои пальцы, потом кисти, предплечья, ну и так далее. Собирай своих солдат, Рус. Вам тут больше делать нечего. Если хочешь, конечно, останься и досмотри, как мои «матки» будут расправляться с их...»
«Гилви, я... все... тебя никто не забудет. Никогда и ни за что».
Холодный смешок.
«Человечество не помнит своих спасителей. Я не в обиде, милый. Лишь бы ты помнил. Даже когда станешь обнимать свою Дальку... вспомни обо мне. Ведь нам было хорошо вместе, пусть и недолго»."

1:22pm: ... и - привет...
... 2 месяца перерыва... Здравствуй...

А я - вот он, почти такой же, какой уходил...

... Сижу в больничке, жду результатов анализов. Очередных результатов очередных анализов. Под столом - большой белый пакет с вещами. Ой, чувствую, уложат меня сегодня в стационар...

Итак, с чем пришел я к тебе, на конец года?
Лет - 24
Рост - средний
Фигура - толстая
Лицо - круглое и небритое
Работа - нету
Жена - нету
Дети - нету
Деньги - нету, а долгов до хрена

Кому нужен:
Лично я сам, такой, какой есть - Шурику и немного Назару. Возможно - Ксюше. Остальное - сложносочиненные вариации.

Что умею?
Электрику, слегка готовить, вести длинные умные беседы и графоманствовать.

Хехе.
Портрет личностного негативизма на фоне больничного окна. Очки и второй подбородок прилагаются.

Ну - здравствуй...
Давно не виделись...

Теперь будем вдвоем...

1:41pm: Всем пока...